Печали улетели,
забыв беду свою,
на ивовой свирели
я песенку пою.
Простой зелёный прутик –
органу не чета.
Возьмёшь тихонько в руки –
откуда красота?
Возникли звуки эти
не от моей руки.
На ней играет ветер
и волны у реки.
Другим поэтам лира –
мне прутик ивы дан.
За все богатства мира
его я не отдам.
Укрытый за туманом,
я знаю, путь далёк,
и снова ураганом
меня сбивает с ног.
Но душу убеждаю:
всё сбудется, поверь,
и снова поднимаю
упавшую свирель.
1998