Живу — как берёза в поле,
и право, себя смешу:
другие кричат от боли
а я — так стихи пишу.
Неужто судьба так била,
чтоб лишь написать сонет,
и послано в жизни было
для этого столько бед?
На тех, чья душа крылата,
взведён у судьбы курок.
Не знаю, равна ли плата
из нескольких звонких строк?