О, книга, не написанная мной!
Ужели ты всё время будешь сниться?
Покуда жизнь, как белая страница,
закроется, окончив путь земной.
* * *
Нам судьбою многое дано,
только жизни горькое вино
нас не так пьянит, как в двадцать — в тридцать.
Ты немного от судьбы устал,
но, наверно, ты не всё сказал.
И опять несказанное снится.
1987