Мне снятся сны, которых нет чудесней,
слетая утром птицами с руки.
Как звоны колокольни поднебесной,
во сне мне снятся новые стихи.
Как стёклышки цветных калейдоскопов,
они плывут, сверкая и кружась,
как стаи бабочек, покинув кокон
и с прошлым навсегда оставив связь.
Как видят лица и тела любимых,
во сне я вижу новые стихи,
а днём я плачу, расставаясь с ними,
но сны мои бесследны и тихи.
Не описать в словах красу такую.
Зачёркивая строчки на листах,
я по словам ненайденным тоскую,
мечтая о невиданных стихах.
Но облака плывут, как строчки саги.
Потерян ключ, и двери не открыть.
Таких стихов не пишут на бумаге,
такие только в небе могут быть.
1988