Я стала редко видеть звёзды

и реже вспоминаю сны,

как прежде, не тревожит воздух,

кипящий запахом весны.

 

Уже давно не верю в чудо,

не тороплюсь пожать руки.

Лежат на дне сознанья грудой

надежд ребячьих лоскутки.

 

Мне кажется, что жизнь поблёкла

с тех пор, как стали мы взрослеть,

и душу хочется — как стёкла —

от пыли тряпкой протереть.

 

Но та устало шепчет: где уж,

не хватит сил на долгий срок.

Душа изношена, как ветошь,

и позабыла, что есть Бог.

 

Её измаяла забота…

Судьба, пошли ты ей, не мучь:

чтоб светлое коснулось что-то —

как в стёкла светит солнца луч.

 

1983

КУПИТЬ КНИГУ: на сайте RIDERO.RU