Читаю книгу жизни день за днём,

но то и дело вырваны страницы,

там символов неясных вереницы,

и сноски непонятным языком.

 

Порою мне так страшно сознавать,

что тёмен смысл её безумной речи,

её намёков и противоречий,

что до конца страниц — не прочитать.

 

Подчас схожу от бешенства с ума,

судьбе своей пеняя в укоризне:

зачем, скажи, в библиотеке жизни

мне недоступны многие тома?

 

Я черновик судьбы пишу: на бред,

на глупый бред он, кажется, походит,

и всё сильней от замысла уходит

нелепой этой повести сюжет.

 

Махну рукой: борись иль не борись,

пойду скитаться в суете столичной,

покажется столица хаотичной,

бесплановой, загадочной — как жизнь.

 

Но, не снеся бесцельности ходьбы,

вдруг побреду, устало и сутулясь.

Сродни запутанности этих улиц

запутаны дороги у судьбы.

 

До старости, как каторжный, неся

письма и книг тяжёлые вериги,

я до конца не разгадаю книги,

и переделать повести нельзя.

 

1984

КУПИТЬ КНИГУ: на сайте RIDERO.RU